Questi fianchi sono fianchi larghi
hanno bisogno di spazio
in cui
girarsi.
Non ci stanno in piccoli
spazi meschini.
Questi fianchi
sono
fianchi liberi.
Non vogliono essere trattenuti.
Questi fianchi non saranno
mai schiavi,
vanno dove vogliono andare
fanno ciò che vogliono
fare.
Questi fianchi sono fianchi possenti.
Questi fianchi sono fianchi
magici.
Ho saputo che sono capaci
di fare un incantesimo a un uomo
e
farlo girare come una trottola!
( L. Clifton )
Il portiere caduto alla difesa
ultima vana, contro terra cela
la faccia, a
non veder l’amara luce.
Il compagno in ginocchio che l’induce
con parole e
con mano, a rilevarsi,
scopre pieni di lacrime i suoi occhi.
La folla-
unita ebrezza - per trabocchi
nel campo. Intorno al vincitore stanno,
al
suo collo si gettano i fratelli.
Pochi momenti come questo belli,
a quanti
l’odio consuma e l’amore,
è dato, sotto il cielo, di vedere.
Presso la
rete inviolata il portiere
- l’altro - è rimasto. Ma non la sua anima,
con
la persona vi è rimasta sola.
La sua gioia si fa una capriola,
si fa baci
che manda di lontano.
Della festa - egli dice - anch’io son parte.
( U. Saba )
